Пять жизней. Пять судеб. Пять легенд.

читать дальше
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Склеенной душе

Эта история произошла в одном из тех больших городов, где никому ни до кого нет дела. В городе, где лица людей скрываются за тяжелым туманом выхлопных газов, будто растворяясь в окружающей серости и безмолвии...В этом городе жил человек. Неплохой вобщем-то человек, стремящийся выделиться над обыденностью и стать лучше. К тому же, страстный коллекционер.
Но коллекционировать марки, книги или головы врагов казалось ему слишком банальным - он хотел найти действительно редкие вещи" Целыми днями он разъезжал по городу на своем роскошном автомобиле, посещая все магазины, сумевшие привлечь взор его пристальных черных глаз - от простых сувенирных до таких, куда и сам Мэр Города заходил, растягивая лицо в глупой испуганной улыбке, и кланяясь продавцам чаще и дольше, чем это позволял любой этикет...Но ничего не могло его по-настоящему заинтересовать.
Но вот однажды он заметил магазинчик в маленьком доме без окон на берегу глубокой реки. Магазинчик бросался в глаза на фоне типовых застроек мегаполиса и коллекционер просто не мог проехать мимо. Переступая порог, он краем глаза заметил странного человека, стоящего за перилами моста, который был перекинут через реку. Человек что-то прижимал к груди и на лице его было написано отчаяние. Коллекционер только брезгливо фыркнул и зашёл в магазин...
И в ту же секунду понял, что наконец нашел то, что искал так неусыпно, и с таким фанатизмом...На подушках из черного бархата лежали воистину бесценные вещи - нерушимая дружба, сыновний долг, верность слову...и еще десятки таких же сокровищ. Он готов был заплатить любую цену за эти экспонаты, но Продавец - маленький зализанный человек с острым носом и водянистыми глазками - не брал ни золота, ни драгоценных камней, ни даже машину. Он, с пустой ехидной улыбкой предложил свою цену - каждый экспонат ценой маленького, ничтожного...кусочка души покупающего...
Коллекционер раздумывал недолго. Душа большая, от неё не убудет, а эти сокровища с лихвой восполнят убытки. Для пробы он купил вечную любовь - и когда продавец быстро взмахнул в воздухе серебряным скальпелем, коллекционер не почувствовал боли. Просто на прилавок опустилось что-то маленькое, едва заметно искрящееся и прозрачное. И обе стороны остались довольны сделкой.
Потянулись долгие дни, и коллекционер потерял покой. День за днем его снова тянуло в этот магазинчик. За пару недель он стал обладателем стальной воли, офицерской выправки, необъяснимого очарования...и прочих бесценных экспонатов, приносящих ему какую-то особую, болезненную радость.
И вот однажды, когда он пришел в магазин...Продавец пристально окинул его взглядом и сказал, что ему больше нечем платить. И как бы не умолял коллекционер взять другую плату, торговец оставался непреклонен. В тот день человек вернулся домой ни с чем, но сожалел не о том, что потерял душу, а о том, что теперь ему нечем платить.
Но вот снова протянулась тягучая вязь минут, часов и дней. Коллекционеру становилось всё тягостней и тяжелее, пока он наконец не понял, что на самом деле он уже потерял себя. Исчезнув как личность, он тихо потухал среди чужих замечательных качеств, которые так и остались чужими.
Тогда он снова вернулся в магазин, и потребовал свою душу назад. Он кричал что-то об обмане, о несправедливости, о непомерной цене. О том, что нельзя так поступать с людьми, затуманивая их разум исполнением желаний. О том, что он передумал, что всегда должно быть право возврата - иначе нельзя, иначе - не по человечески...Торговец хитро щурился и наконец, ухмыльнувшись при словах о "человечности" предложил вернуть ему душу в обмен на все покупки. Отчаявшийся коллекционер бросил на прилавок все свои экспонаты и тогда продавец достал из шкафчика обрывки души и, кое-как сложив, наклеил на серый скотч. Потеряв дар речи, коллекционер смотрел на то, что стало с его душой - ведь теперь он потерял и те исключительные качества, какие имел - силу воли, целеустремлённость, чувство вкуса... Безвольно прижав к груди полоску скотча с кусочками души, он вышел из магазина. И только за порогом он окончательно осознал, что с ним произошло.
Отчаяние захлестнуло его и он медленно, словно во сне, зашёл на мост и перелез через перила. Потому что зачем жить, если потерял самого себя? Если всё, что было в тебе - плохого, хорошего, стало порванными лоскутками на грязном скотче? Ведь даже склеенная чашка никогда не будет прежней. Ты же не думаешь, что чашку склеить легче, чем душу?..
А коллекционер, прижимая обрывки души к груди, потерянно оглянулся и увидел молодого, самоуверенно выглядящего мужчину, который, брезгливо покосившись на мост, зашёл в магазинчик…

Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Корабле из Воска

Ты не поверишь, но где-то, на дне потрепанной шляпы полубезумного фокусника, сверкая лазуритовыми гранями, раскинулся Мир. Он, может быть, даже больше или лучше нашего - а может наоборот - лишь тусклый двойник, лунный блик на светло-серой амальгаме. В нем, как и во всех других Мирах, много стран, много мест, много людей и много историй. Но сейчас пришло время для одной единственной истории - легенды, нашептанной воробьями спящему художнику...
Эта история произошла в одной маленькой-большой стране этого Мира, стране, расшитой сапфировыми озерами и аквамариновыми океанами. Где-то там, в самом центре, посередине неугомонного шумного города, раскинулся королевский замок. И конечно, как и в любом замке, в этом жила Принцесса. Она была хороша собой, умна и даже по-своему добра, когда, проходя по улицам, лениво кидала монеты подбегающим нищим. А в окрестностях города, в маленькой сонной деревеньке, любовно сколоченной из теплого молока, сирени и старого дерева, жил Фонарщик - молодой парень в бронзовом сюртуке и в соломенной шляпе. Каждый вечер он зажигал огни в деревне, шепотом приманивая светлячков из соседнего леса, умоляя их немного посветить - просто потому, что кто-то здесь боялся темноты.
И вот однажды он увидел в отражении фонарного стекла чье-то лицо, собранное из быстрых мигающих огоньков, летающих внутри лампы. Долго он вглядывался в манящие черты, но понимание ускользало от него, как молодость ускользает от тех, кто не ценит аромат ландыша по весеннему ветру. Но вот когда расписанная антрацитовой гуашью небо сменилось зарницей, ему в голову вдруг пришла безумная мысль. "Это же принцесса!" - подумал он, медленно улыбнувшись зацветающему небу. Он бросил все дела, бросил любимую работу, и помчался в Город. Он во что бы это ни стало хотел увидеть принцессу.
И однажды ему повезло. Сердобольный стражник выслушал рассказ парня, и, тихо улыбнувшись своим воспоминаниям, согласился пропустить Фонарщика во дворец, и даже устроить встречу с королем. Как он это сделал - загадка, но ведь каждая легенда - это клубок из безумных нелепиц и обыкновенных чудес, не так ли? И вот, Фонарщик стоял перед Принцессой и ее отцом, Королем - немолодым человеком с густой черной гривой и мудрыми янтарными глазами.
Он, позабыв страхи, рухнул на колени, и рассказал, что навеки влюбился в ту девушку, которая привиделась ему в порхании светлячков, и эта девушка - Принцесса. Король внимательно выслушал рассказ, и впал в раздумье, а девушка лишь томно улыбалась Фонарщику. Ей, как и любой девушке, как ни крути, было приятно. И тогда Король принял решение. Он сказал, что парню был дан знак свыше, и он будет счастлив видеть своим зятем человека, отмеченного Богами. Но перед этим он должен будет пройти небольшое испытание - всего лишь съездить на корабле на соседний остров, и привезти в подарок Принцессе Яблоко Зари - волшебный камень, сияющий, как тысяча и одно солнце. Фонарщик, не раздумывая, согласился.
Он отправился в порт, и увидел, что ему там уже приготовили корабль. На мгновение парню показалось, что его обманывают глаза - корабль был целиком из...воска. Словно слепленный из грязных парафиновых потоков, он казался неопрятным и неуютным, но, тем не менее, отлично держался на воде. Он уже собирался было ехать один, но тут его окликнули.
Сзади стояли все его деревенские друзья - краснощекий крепыш, высокий парень в робе - послушник ближайшей церкви, рыжеволосая девушка с глазами цвета прибоя, и еще много людей - все те, кто каждый день с волнением и нетерпением ждал, пока в деревне зажгутся бледно-желтые фонари из странствующих светлячков. Они просились к нему в команду, и Фонарщик не смог отказать.
И вот поехали к острову, виднеющемуся впереди в величественной короне седых облаков. Соленые волны в бессильной ярости бросались на восковые бока корабля, но сделать ничего не могли. И вот они добрались до места.
Сойдя с корабля, они почти сразу обнаружили волшебную рощу, посередине которой на мраморном постаменте лежало Яблоко Зари. Фонарщик подошел, и взял его. На ощупь оно было теплым, почти горящим, и блистало, на самом деле, как тысяча и одно солнце.
Они поехали обратно, сквозь грозный и бушующий шторм, и вдруг поняли...что воск начал плавиться. Волшебный камень, разогревшись, заставлял корабль в буквальном смысле таять. Фонарщик понял, что дело плохо. Если он выбросит камень, путь к принцессе будет на него навсегда закрыт. Но если не выбросит - погибнут его друзья. Камень разогрелся так, что обжигал ладони. Парень решительно взял его, и поднял над головой. Без любви - жизни нет, но какая жизнь без дружбы? Уж лучше сгореть под лучами Яблока Зари, решил он.
Гроза разыгралась так, что безобразный корабль швыряло из стороны в сторону. Команда держалась как могла, а Фонарщик стоял посередине палубы, и, стиснув зубы от боли высоко-высоко держал камень, что бы не дать кораблю расплавиться. Полыхнула молния...и все закончилось....
Посередине безмятежного моря качался красивый фрегат из красного дерева и слоновой кости. Яблоко в руке было чуть теплым, и, присмирев, едва заметно мерцало в лучах дневного солнца. Внизу, в воде, плавали куски воска. Команда, ошалевшая, оглушенная, едва понимала, что все закончилось...
Вскоре Фонарщик вернулся в замок с яблоком. Король уважительно наклонил голову, и рассказал все. Он наперед знал, с чем столкнется парень, и поэтому дал ему проклятый корабль, когда-то давно брошенный капитаном, и превратившийся в Корабль-из-Воска. Если бы Фонарщик выкинул Яблоко за борт, то так и остался бы плыть обратно на склизкой посудине, побежденный, закрытый для любви. Оставил бы на борту - спалил бы воск вместе с деревом и командой. И тоже бы проиграл. Но он хотел пожертвовать собой, и поэтому проклятье снято. Он может оставить себе корабль...и принцессу.
Парень, усмехнувшись, пристально вгляделся в Яблоко Зари, мерцающее, как тысяча и одно солнце. И в его переливах, словно в перьях жар-птиц, он снова увидел черты Того лица. И понял, что все это время, стремился добиться сердца не той девушки. Внешность, как это не банально, часто бывает обманчива - и любовь еще не является настоящей, если сияет, как тысяча и одно солнце...Камень выпал из руки.
Он поклонился ошарашенному Королю и Принцессе, и побрел к кораблю. К команде. К рыжеволосой девушке с глазами цвета прибоя - ведь именно она привиделась ему в безумном полете мотыльков...Вся верная команда уже ждала его на палубе. Он поднял якорь, и поплыл. Куда - это уже другая легенда. Совсем, совсем другая. Скажу только, что еще ни раз жители побережья различали в вечерней дымке пляску светляков вокруг мачты из красного дерева и слоновой кости. Может быть, они и не сияли, как тысяча и одно солнце, но зато их свет был важен только нескольким людям, сидящим в теплой каюте, и медленно прислушивающимся к мерному шелесту волн...

Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Королеве Воробьев

Эта история произошла в очень взрослом и правильном городе, где не было бездельников, и где все люди точно знали, чего они хотят. Например, однажды очень давно, устав от бесконечного дождя, они возвели над городом один огромный зонт. И им не важно было, что они закрыли небо - оно ведь было абсолютно бесполезным, не приносящим ни пользы, ни прибыли. Тем более что у этих людей не было времени заниматься такими глупостями, как задирать голову и смотреть на небесное покрывало, сотканное из лазури и сапфировых ниток. Да и вообще, они знали, что это всего лишь атмосферное явление, которое должно волновать ученых, а не их - занятых людей.
И в этом городе жила маленькая, очень маленькая девочка. И было неважно, что она давно закончила школу и даже институт. В этом городе человека, который создает из двух горстей песка мраморный замок на вершине горы и деревянным пером рисует на стекле солнечных зайцев, называли очень-очень маленьким...У этой девочки была очень серьезная и ответственная работа - она сортировала важные бумаги в нужном порядке, что бы серьезные люди могли заниматься серьезными делами. А по вечерам она ходила на старый угрюмый пляж, заброшенный и пустынный - ведь каждый считал, что плескаться в мелкой грязноватой речке ниже человеческого достоинства, да и вообще очень по-детски...
Она приходила туда и кормила хлебными крошками тамошних воробьев. Бросать крошки птицам считалось в Городе глупым и абсолютно бесполезным делом - и от того еще сильней и шире была улыбка на веснушчатом бледном лице девочки. А потом она долго стояла, по смешному запрокинув голову и задумчиво рассматривая в вышине темно-серую поверхность огромного зонта, от которого изредка доносился глухой звук будто бы стучащих по поверхности капель. Ее знакомые, узнав об этом, только сокрушенно качали головами, твердя ей, что пора бы уже повзрослеть и остепениться - а иначе, не дай Бог, она могла потерять работу. Но девочка их не слушала. Что с нее взять - ведь она была очень-очень маленькой, хотя давно закончила школу и даже институт.
Из своей зарплаты она с детским и глупым постоянством откладывала немного денег для того, чтобы накупить в ближайшей пекарне свежих булок и покормить воробьев, узнающих ее и с радостью слетавшихся на угощение. И все чаще и чаще она смотрела наверх, туда, где точно что-то было, кроме зонта. Со временем она даже стала спрашивать знакомых - а что, если попасть туда, наверх? Вдруг там есть что-то кроме зонта, что-то выше темно-серой ткани, защищающей этот город от непрекращающихся ливней? В ответ все лишь укоризненно качали головой, и говорили, что пора повзрослеть - в ее возрасте надо думать о работе, карьере и финансах, а не о каких-то глупых вещах вроде зонтов...
В конце концов девочка почти отчаялась. Она твердо пообещала себе, что в последний раз придет покормить воробьев, а потом - пойдет, и станет взрослой. Когда она пришла, воробьи не набросились на крошки, а подлетели к ней. И вдруг она почувствовала, как взлетает в высь. Десятки, сотни воробьев, галдя и переговариваясь между собой, поднимали ее в верх, к серой поверхности старого зонта. Она летела, но этого никто не видел - ведь все вокруг были слишком заняты своими важными делами, чтобы посмотреть наверх. Когда она подлетела совсем близко к зонту, она увидела, что в нем есть маленькая прореха, небольшое отверстие. Воробьи сделали последний рывок, и она оказалась н а в е р х у.
Яркое солнце ударило ей в глаза. Она увидела перед собой целую толпу загорелых улыбчивых людей. Они объяснили ей, что дожди давным-давно прошли, те, кто не хотел жить под зонтом, поднялись и поселились здесь, а по поверхности зонта стучат не капли, а их ноги, когда под мелодию солнечного оркестра они танцуют здесь свои детские, совсем несерьезные танцы.
Девушка осталась здесь. Теперь она смотрела не в верх, как раньше, и не под ноги, как все те, кто жил под зонтом. Она смотрела вперед, потому что впереди был светлый и бесконечный путь, а рядом - те, кто мог взять ее за руку, и вместе с ней пройти по нему. А когда ночную синь прорезал первый луч рассветного солнца, они танцевали что-то легкое и беззаботное. А Люди-Под-Зонтом, слыша стук по темно-серой ткани зонта, морщились, и бурчали себе под нос о том, как им все-таки надоел этот бесконечный дождь...

Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Слепом Поводыре

Эта история произошла в самом обычном городе - ни хорошем, ни плохом - такой город каждый мог бы без труда назвать своим, и так же легко отказаться от него, не испытывая при этом никаких мук совести.
В том городе жил скрипач - пожилой человек со вздернутым подбородком и горящим взором - источник неиссякаемой страсти и вдохновения. Он зарабатывал себе на жизнь игрой в ресторанах, теша давно заученными произведениями давно пьяную публику. Когда он заканчивал играть, раздавался шквал аплодисментов - потому что люди знали, что надо хлопать.
И не важно, что половина из них в пьяном забытье даже не слышала тех мелодий, которые извлекал из старой скрипки старый скрипач. И не важно, что хозяин, отдавая скрипачу три серебряных монеты, вечно клял про себя эту "чертову музыку", которая так нравилась его постояльцам, и так больно бьет его по карману. Не важно даже то, что скрипка была так безнадежно стара, что уже давно мечтала об огне, но была вынуждена каждый день играть снова и снова..
Важно то, что каждую пятницу скрипач приходил в старый городской парк, занесенный желтыми, как его глаза, листьями. Там, среди пустых холодных аллей, бродил слепой маленький мальчик, медленно нашаривая посохом дорогу, что бы не упасть. Скрипач неслышно подходил, брал мальчика за руку, и показывал ему мир. Каждое дерево, каждый камень по велению скрипача разбивались на тысячу маленьких нот, что бы собраться воедино в душе мальчика. И, открывая для него целую Вселенную, скрипач забывал о надоевшем, прокуренном ресторане, об умирающей скрипке, о вечно пьяных постояльцах...
Но однажды мальчик не пришел. Скрипач долго искал его среди сырого тумана, пахнущего грязным городом и чужими страхами. Искал - и не находил. Старик надеялся, верил, обманывал себя - но в глубине души шевелилось понимание, что мальчик больше не придет...От мысли, что некому больше открывать глаза, радость покинула скрипача. Он побрел домой, в маленькую тесную квартирку на первом этаже последнего дома...
Потянулись бесконечные дни, агонизируя осенними закатами. Скрипач играл , публика хлопала, хозяин отсчитывал потускневшие монеты...
А потом - скрипач заболел. Он лежал на кровати, уставившись в мутное окно - на мутный мир. Никто не навещал его - потому что никому не приходило в голову навестить старого немощного старика. Последнее, что скрипач помнил - столб дыма над ненавистным рестораном. "Наверное, это жгут скрипку" - почему-то подумалось ему. А потом - потом наступила темнота...
Как он очнулся, скрипач не помнил. Пропали стены квартиры, вечно холодный пол и запах города - под ногами была трава, лицо овевал теплый ветер. Но глаза - глаза ничего не видели. Темнота давила, выпивала радость. Скрипач упал на колени...И тут кто-то помог ему встать, и доверительно взял за руку, и повел куда-то. И скрипач пошел. Его спутник что-то сказал, и старик...узнал голос слепого мальчика. "Там, где не видите вы, видим мы. И там, где вы не помните - мы помним. Настала пора вернуть все долги, как вы думаете?" - звучал в его голове чистый голос. Слова дробились и вновь обретали себя в душе скрипача. И медленно, с каждым предложением его слепого поводыря к нему возвращалось зрение. Они шли по большой светлой дороге, навстречу медовому солнцу. Они шли, и видели то, что никогда не дано будет увидеть ни хозяину той гостиницы, ни ее вечно пьяным постояльцам...

Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Трамвае-без-Рельс

Это произошло в городе, наспех сшитом из смога, бетона и асфальта. В городе, как две капли воды похожем на все остальные – с серым небом и широкими дорогами, по которым, освещая вечерний сумрак бледно-желтыми фарами, сновали туда-сюда автомобили, троллейбусы и автобусы. А по рельсам, разделяющим надвое безликие улицы, ходили трамваи.
И был среди них один – с поцарапанными боками, облетевшей бордовой краской и покосившимся номером «21». Его маршрут в основном пролегал по окраине города, и поэтому он всегда был полупустым и сонным, и потускневшее солнце на его боку, реклама какой-то давно исчезнувшей фирмы, хмуро взирало на бедные кварталы пригорода, заросшие пожелтевшей безымянной травой.
В любом трамвае всегда есть Машинист. Был он и в этом – немолодой человек восточной внешности с грустными карими глазами, поразительно отчетливо сверкающими из-за мутного стекла. И не было для него пытки хуже, чем смотреть на тянущиеся в бесконечность рельсы, навеки замурованные в бетон, вечно колесить по прочерченному чьей-то безразличной рукой маршруту, пытаясь дать название сухим травам умирающего пригорода…
И однажды ему это надоело. Он снял с лобового стекла треснувшую табличку с номером «21», и на ее месте решительным, скачущим почерком, похожим на кардиограмму, написал только одно слово – «Отсюда». А потом – поехал по городу, раскаляя колесами рельсы, радуясь своей выходке и тому, что никому больше не было дело до трамвая без номера.
И вдруг он понял, что в салон начали заходить люди. Некоторые забегали по одному, энергично перескакивая через порог, другие - по двое и по трое, уступая друг другу места. Одни – молчали и садились у окон, уткнувшись в книжку или слушая музыку, другие – оживленно переговаривались и обсуждали, что очень хорошо, что ввели такой маршрут, что давно пора было…У них не было с собой никаких вещей и сумок – заходя в трамвай с табличкой «Отсюда», они хотели начать новую жизнь.
И тогда…тогда водитель свернул с рельс. Повернул трамвай, и поехал прямо через проезжую часть. Мимо бетонных домов и асфальтовых дорог, мимо серых пригородных домиков и сухой желтой травы, которую никто почему-то не удосужился назвать.. Он ехал без рельс – потому что людям, бросившим все ради старого трамвая с исцарапанными боками они были не нужны.
Они уехали, и больше их никто не видел. Но некоторые люди, те немногие, способные различить отблески гроз на стрекозиных крыльях, поговаривают, что в вечернем полумраке тихих улиц они встречали Трамвай-Без-Рельс с табличкой «Отсюда» на лобовом стекле, в который заходили люди, и в их глазах светилась жажда Чего-то Другого. А перед тем, как он исчезал, в лучах нездешнего света ослепительно сверкало солнце на его боку – реклама какой-то давно исчезнувшей фирмы…

свидетели долго не живут

у клоунов всегда грустные глаза

Нормально все прошло. Даже хорошо. Хм. Вчера сегодня придумала длинный пост, а сейчас не знаю, что писать... Весело было. Мне шахматы подарили. А вообще это надо было писать ночью. Пока я там была. Наверное, мне все-таки понравилось

Ну что ж, прощайте, революционер

О, отсиживаться в своем темном углу - это не ваш стиль. Уничтожение, разрушение, поезда, пущенные под откос, заря дивного нового мира впереди. И вот - расстрельная команда и ваша одинокая фигура на фоне белой стены. Закономерный финал. Глаз вам не завяжут - посмотрите в черное дуло своей смерти, познайте сомнение - хотя бы сейчас. Готовсь... Цельсь... Пли.

Пройти тест

все. я все сдал. я все сдал. я написал три ЕГЭ. я защитил два реферанта. четыре четверки и одна пятерка по пению. мне кажется, что лестница за мной рушится...

А результатом будет… Что-то бесконечно странное, непонятное, с легким привкусом безумия. Твои мечты.

Многие тебя не понимают, еще больше понимают, но боятся в этом признаться, и еще больше просто не знают, что с тобой делать. И этот факт ни в коей мере не должен тебя огорчать. Всегда будут рядом с тобой люди, которые пойдут за тобой и в огонь и в воду. И если ты их еще не встретил, то обязательно встретишь.

Пройти тест

Кстати. То, что я на ДР уезжаю в Одессу, не освобождает вас от подарков мне любимой.

Если вы чувствуете боль - значит, вы живы.

«РУССКАЯ РУЛЕТКА» ПО...
Россиян, претендующих на премию, позорно мало. Однако тема «русской рулетки» в Дарвиновских номинациях появляется систематически. Что русским здорово, то другим нациям - совсем наоборот.

В Камбодже трое граждан, играя в эту увлекательную игру, использовали вместо пистолета противотанковую мину. Как рассказали очевидцы их последних минут, игроки по очереди топали на мине, чтобы выяснить, кто самый невезучий, а потом пойти еще выпить. Кому не повезло, осталось неизвестным: проиграли все трое.

Но ярчайшей звездой на этом горизонте блеснули двое американцев, решивших сыграть в «русскую рулетку» с автоматическим пистолетом. Может быть, они никогда не видели семизарядного нагана с барабаном и думали, что, если у русских пистолет стреляет один раз из семи, у них тоже так выйдет, просто из-за мистического «русского» характера игры? Кто знает.

читать дальше
НАДВОДНАЯ ОДИССЕЯ КОМАНДЫ КУСТО
В Калифорнии пожары не являются чем-то необычным и возникают довольно часто вследствие молний, поджогов, а то и божьего провидения... И вот однажды пожарной командой, которая инспектировала недавно выжженый участок леса, оценивая убытки, был найден труп мужика, одетого почему-то в уже расплавившийся гидрокостюм, маску, с аквалангом за спиной. Расследование показало, что погиб он не от огня, а от многочисленных травм и переломов. Экспертиза зубов опознала в нем человека, исчезнувшего неделю назад. Причем, в последний раз его видели входящим в океан примерно в 20 километрах от места пожара. Родственники, видимо, думали, что он утонул, или был сожран акулами. Как бы не так! Пытаясь как можно быстрее локализовать огонь, пожарными была вызвана вертолетная команда, оборудованная Так вот, эти вертолеты полетели к ближайшему водоему (им оказался океан), наполнили корзины водой и опорожнили их на полыхающий лес. Догадались? Секунду назад любовавшихся красотами дна аквалангист, в следующий миг обнаружил себя летящим черт знает в чем, на высоте 300 метров. В утешение осиротевшим родственникам следователи установили, что смерть любителя морских пейзажей была все же не напрасной. Он потушил 1,78 кв.м. пожара. Примерно такова была площадь его, размазанного по земле, тела.

ВАННА
Два юных джентльмена (лет этак по 17) нашли выброшенную недавно отцом одного из них старую, но неплохо сохранившуюся, железную ванну. Мысль, посетившая их светлые головы, была проста и ослепительна, как луч весеннего солнца в стране вечнозелёных помидоров: им хотелось поплавать. Hет, речь совсем не о том, о чём вы подумали! В конце концов, принимать ванны - занятие, доступное не только претендентам на Дарвиновские премии, требовалось что-то необычное. Ванну планировалось использовать в качестве лодки при пересечении некоего достаточно широкого судоходного канала, находившегося неподалёку. Вероятно, сама по себе такая идея уже может быть названа богатой, но не лишена для натуры романтической и определённой привлекательности. Возможно, юные мореплаватели хотели почувствовать себя этакими Хейердалами, ничего странного в этом нет. И вот, плотно заткнув отверстие ванны пробкой, "в решете они в море ушли, в решете". Поначалу плавание проходило успешно: и отплыть им удалось довольно далеко от берега, и никакие суда большего водоизмещения не мешали, словом, лучшего и желать нельзя. Однако где-то этак на полпути через канал сии два бойца, будучи, вероятно, не слишком искушенными в гребле на ваннах, неловким движением качнули своё судёнышко, и... о нет, оно было слишком прочно, чтобы пойти ко дну от одного лишь неловкого движения, но некоторое количество воды переплеснулось-таки через край и попало внутрь. И хотя тонуть ванна пока не собиралась, удалить воду из неё было явно необходимо. И вот тут, вспомнив весь опыт своей предыдущей жизни, наши Колумбы и приняли историческое решение, впоследствии их прославившее. Дабы выпустить воду, они выдернули пробку.

КРОВАВОЕ СОЛНЦЕ ПУСТЫНИ
Среди лауреатов есть и еще один египтянин. О его судьбе оргкомитет узнал из сообщения агентства Reuters и германского еженедельника Der Spiegel. Начиналась эта история как настоящий детектив. Двадцатилетний бедуин по имени Мохтар был обнаружен застреленным в пустыне. Никого не было рядом, судя по отсутствию человеческих следов, никто не подходил к месту трагедии и не уходил от него. Самоубийство тоже исключалось: у погибшего не было никаких поводов уходить из жизни добровольно. Тем не менее полицейским удалось восстановить картину происшедшего. Мохтар, как выяснилось, лег спать, положив рядом с собой заряженное, но не поставленное на предохранитель ружье. Одна из овец случайно наступила на ружье — раздался выстрел.

Иэха...

По результатам ответов, удачным выбором для вас будет Романтичный убийца

Очарование красоты, утончённость любви и эстетика смерти? Вы наёмный убийца, выполняющий свою работу красиво и точно. Поединок – это танец для двоих с клинками. Смерть пахнет лилиями, а жизнь и надежда – свежим холодным весенним ветром, в который вплетаются запахи молодой листвы, талого снега и тлена прошлогодних жёлтых листьев. Вы предпочитаете смотреть на мир с высоты городских крыш или птичьего полёта, не терпите, когда вам указывают и связывают какими-либо обязательствами. Вы свободны, независимы и горды. Браво, не много найдётся тех, кто исполняет свою работу так совершенно!

Пройти тест